Francine Moreira.

Eu escreveria qualquer coisa sobre o modo como umas pessoas tratam as outras como apenas um corpo para o próprio prazer, como se a pessoa fosse descartável. Eu escreveria sobre a irresponsabilidade que é gostar de alguém que não gosta nem de si mesmo. Ou escreveria sobre a minha capacidade imbecil de acreditar demais nas pessoas. Mas sabe, estou péssima. Péssima o suficiente pra deixar pra depois. Pra não dizer nada. E isso me assusta muito. Porque o meu silêncio é um sinal de colapso dentro de mim. Sinto demais, sabe? É complicado demais. Sempre. Infernal demais. Sempre. Acho que só preciso dormir, e quando acordar, tomar uns comprimidos e dormir, dormir, dormir, dormir, dormir, dormir. Estou exausta de viver.